Pour certains, la vie est dure. Parce que leur quotidien est particulièrement lourd, parce qu’ils sont trop sensibles, parce qu’ils manquent d’énergie, parce qu’ils sont trop tendus. Ils sont fatigués, de la vie, de leur quotidien, mais surtout de leur simple naissance. Est-ce passager, peut-on se demander lorsqu’on les observe, ou bien ont-ils toujours été comme cela ? Quoi qu’il en soit ils trouvent dans le repos, en particulier dans le sommeil, le refuge, la panacée, la consolation. Ils se retirent du monde, ils se retirent de la vie, on peu même dire qu’ils se retirent d’eux-mêmes puisque l’inconscience leur est désirable. Dormir, se reposer, n’est pas uniquement une alternative, un contrepied ou une opposition à l’action, il ne s’agit pas d’un autre mode d’existence, mais d’un non-exister, d’un refus d’exister, d’une négation de l’existence. Sorte de mort symbolique, moins radicale, non terminale, puisqu’elle permet néanmoins de ressusciter. Ceux qui sont familiers avec cette inclination connaissent la difficulté du réveil, les matins peu glorieux, les mises en route pénibles. Toute la journée, ils s’efforcent, tant bien que mal. De temps à autre, le fortuit des circonstances les entraine, nolens volens, dans quelque activité, dans quelque occupation, qui peut leur plaire ou les enthousiasmer, ils souhaiteraient même s’y engager, mais ils fatiguent, et inlassablement ils retrouvent leur lassitude, et ce sentiment de néant ou de dégoût qui leur est si familier. Ils pressentent un vide en eux, ils pressentent un vide autour d’eux, toute énergie semble les avoir abandonnés. Ils sont condamnés à eux-mêmes, ils se sentent assujettis à un soi qui ne les passionne guère. Ils se sentent tellement nuls, tellement misérables, tellement inintéressants, tellement laids, tellement insignifiants. Comment méritent-ils encore d’exister ? Leur vision exaltante du bien et de la perfection ne sert qu’à mieux les écraser, à mieux leur rappeler leur médiocrité, leur platitude, leur inconsistance, si jamais ils l’avaient oubliée.

Tout en sachant qu’ils ne peuvent en rester là, ils restent là, et attendent sans joie ce moment où ils pourront à nouveau glisser dans un sommeil sans rêve ni espoir.  De ce fait, le panda est évidemment toujours débordé, par l’intensité de sa procrastination. La simple ombre d’une initiative ou d’une décision lui coûte. Heureusement, autrui est là, qui pourra peut-être les distraire d’eux-mêmes, les extraire de cette gangue existentielle, larvaire et nauséeuse. Une langoureuse fascination pour l’écran à plasma peut aussi, pendant quelques heures, les sauver de leur propre auto-absorption.

Malheureusement, ou heureusement car cela les sauve d’eux-mêmes, il leur faut aussi survivre, se protéger, car pendant qu’ils souffrent les affres de leur marasme intérieur, tandis qu’ils paralysent, le monde avance, impose ses contraintes menaçantes, cette implacable réalité qui se rappelle à leur bon souvenir et les accuse de manquer à leurs devoirs. Pourront-ils se ressaisir, devront-ils s’échapper une fois de plus, pourront-ils combattre, ou vont-ils simplement rester paralysés, faute de meilleure stratégie. Eliminés par défaut, faute de se présenter, ils en connaissent la routine. C’est leur vie. Ils préfèrent contempler, ils contempleraient sans fin ce monde qui s’agite sous leurs yeux entrouverts. Ils se sentent à peine concernés, même si de temps à autres ils arrivent à se mobiliser. De ce fait, ils ont besoin d’autrui, cet autrui qui les protège de leur propre engourdissement, qui bon gré mal gré les anime, les force, les émeut, les provoque, et pourtant les insupporte. Cet autrui qui les attire, ces êtres vivaces et mobiles, qui les égaient, les enflamment, les aiguillonnent, les poussent, les provoquent, mais les fatiguent jusqu’à l’insupportable. Heureusement qu’ils sont là, ces autres, mais heureusement qu’on peut leur échapper, on joue à cache-cache avec eux. Vaille que vaille, autant que faire se peut. Et sur ces montagnes russes s’échafaude la vie de ces pandas existentiels, qui de temps à autre se métamorphosent, plus ou moins longtemps, pour toujours retourner à leur tanière somnifère. Ils y sont chez eux, néanmoins sans se l’avouer ils espèrent  dès que possible s’en échapper, si par miracle les circonstances le permettent, si la providence leur en fournit l’énergie et la motivation. Entre Charybde et Sylla, pris en deux contraintes, deux nécessités, ils craignent tout autant le repos que la mobilité.  Il est vrai, lorsqu’ils se meuvent, ils sont fiers d’eux-mêmes, ils se félicitent d’avoir bougé, le moindre de leurs gestes sera vanté comme quelque haut fait, ils se targueront d’avoir accompli quelque acte héroïque, et supporteront difficilement de ne pas en être complimenté, pire encore d’être critiqué. Autrui ne se rend pas compte de l’effort qui était exigé, il ignore le sacrifice et l’application forcée derrière cet acte ultime de la volonté. Pauvre victime renvoyée à son sentiment de solitude, d’inertie et d’incompréhension. A quoi bon s’exercer, pour de si piètres résultats ; le jeu n’en vaut pas la chandelle. Car l’attente est prégnante, de grandioses résultats, de chef-d’œuvres accomplis, autant de glorieux aboutissements, remarquables dénouements et retentissantes performances. Raison de plus, lorsque survient, quasi inévitable, l’incontournable déception, de retrouver ce béat engourdissement où plus rien n’a de sens ni de réalité. Et au réveil, lorsque les sens à peine éveillés profitent encore de cet état brumeux où tout s’assoupit, où tout s’adoucit, autant s’y maintenir aussi longtemps que possible par quelque petit bonheur douillet, aussi décevant soit-il. Mais il s’agira aussi de se protéger des sollicitations du monde, d’empêcher ce chaos de nous atteindre, dévastateur, envahissant et agressif. Lorsque l’on n’y arrive pas, une colère gronde en nous, un sentiment de frustration intense, une réelle douleur nous envahit.  Autrui est déjà là, l’intempestive réalité ne nous laisse donc aucun répit !

Le panda est facilement nostalgique. Souvenir d’un âge d’or, sans doute perdu à jamais. Perspective d’un lieu céleste à venir, paradis qui surviendra par quelque puissance, quelque grâce, quelque mystère. De ce fait, il est saturnien, aurait-on affirmé à une autre époque : mélancolique, sa tristesse le hante, même en ces moments apparemment les plus joyeux. Ombre planant au-dessus de sa tête, épée de Damoclès, menaçant d’imposer à tout instant une vérité foncièrement tragique. Le panda est un songeur, il est un penseur, voire un philosophe ou un poète. Il est sensible à la beauté, puissante échappatoire, qui le protège des frasques du réel. Tout ce qui échappe au temps le fascine, lui, ce prisonnier de l’instant, qui craint tant le mouvement, l’obligation de changement, la contrainte du déplacement. Il révère l’ataraxie, il espère une tranquillité de l’âme, mais hélas, l’immobilisme de son corps cache tant bien que mal une certaine fébrilité, le fourmillement nerveux de son intériorité. Et à ce point, se sentant attaqué ou dénoncé, il risque de protester, clamant soudain qu’il n’en va pas nécessairement d’une mécanique aussi catégorique, que les choses ne sont pas totalement ainsi, qu’il s’agit là d’une caricature, car ni lui ni les siens ne sont obligés d’être dépressifs. Certes, il a raison. Après tout, il nous faudrait faire place à la nuance, aux degrés d’être, aux gradations dans la puissance des inclinations, aux entrelacements de fractures et de renversements, rendre grâce à une logique floue, celle des proportions et de la fluidité. Pourtant, cette protestation elle-même, en sa forme, cette critique ou ce regret d’une absence de nécessité, trahit et révèle malgré lui un être en quête de sécurité et de stabilité, en recherche d’absolu, nostalgique d’un originaire, ce lieu où seul l’être est, où le non-être n’est pas. Le devenir, le probable, le possible, le contingent, constituent autant de manifestations d’une instabilité inquiétante, d’un monde trouble, d’une altérité déconcertante. Comment consoler celui pour qui l’aléatoire représente un péril, voire une malédiction, alors que lui-même est un être vivant !